Tender

Calenda - La ville des émotions

2011-11-08T17:19:00.000-08:00

Não à Liberalização das Drogas

2011-07-12T09:53:00.001-07:00

Não concordo com a Liberalização das Drogas

Testamento Filosófico

2010-10-16T10:01:00.000-07:00

Amei. Por isso posso morrer e estar morto em paz. Morri aos poucos, em cada decepção. As justificação para o fracasso de não ter sido um prémio Nobel, um santo doutor da Igreja, um grande académico são muitas. Mas não vou falar delas aki. O que deixei neste terreno infértil que pisei: palavras, poucas as ditas, poucas as escritas. Queria ter ido mais longe, porém o sofrimento e uma personalidade estranha a mim mesmo com que me estranhava todos os dias me impediu. Talvez não tivesse tido o ambiente propício, mas a literatura, como a vida, não é uma batalha, por isso somos racionais. Amanhã estarei morto. Estarei fazendo chantagem? Que ficará de mim? Não me interessa, palavras. Pelos menos tenho a vívida impressão de que quis ser um deus, sempre foi o meu projecto, mas para isso teria de me ter adaptado. Escrevi desalmadamente durante anos. Sem freio e direcção. Onde cheguei? A um lugar de solidão que não sei será nos dias que correm castigo ou prémio. Entretanto, se tivesse forças, suprimiria a dor da minha alma, que nunca me tirou a alegria, mas foi tirando a esperança e a força. Afinal talvez seja isto apenas envelhecer. No entanto, tenho ainda um projecto. Não irei trabalhar mais. Mas queria viver no meu canto com uma companhia que falasse, se possível uma mulher. Agora não luto mais, deixarei para meus sobrinhos a tarefa de continuar questões que eu assinalei e levantei ou deitei (porque foram escritas). Se o mundo se pode salvar e acredito que sim, não eu, o mundo, será apesar pela escrita e o diálogo, o exercício de cidadania do uso da razão. É o caminho mais difícil, mas o que melhor respeita os que virão depois de nós.

Livraria Virtual

2010-09-02T17:20:00.000-07:00

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O Canal Esquecido

2008-09-16T13:24:00.000-07:00

Estava rendido ao fim do dia, liguei a televisão e foram passando diante dos meus olhos estórias e imagens que faziam diluir tudo o que acontecera nesse dia. Foi então que fiquei fidelizado com aquele canal, que me fez esquecer sodoma e gomorra e me deu à casa uma intimidade que hà muito tempo não sentia.
Estar em casa é algo problemático, mas que pode acontecer em qualquer lugar. Por estranho que pareça, estava envelhecendo naquele local, que era a minha casa. E o canal esquecido foi fazendo desfilar ideias e sons e movimentações que a pouco e pouco me faziam terapia.

Estórias do Acaso (I)

2008-05-12T15:19:00.001-07:00

Continuamos no trilho da ideia sugerida por Rilke, lida num suplemento literário de um jornal nacional. Naquele dia retira-se em casa para fazer várias coisas: ler, escrever um pouco, enviar umas cartas, fazer o melhor que sabia fazer: esperar. Contudo, algum sentimento de impotência apoderava-se do seu espírito, mas sentia-se preparado para trabalhar. Se tivesse condições sairia do país, podia ser que as experiências anteriores no estrangeiro, ainda dentro da Europa, não fossem mais do que meras experiências. No entanto andava de carro, com a mãe no lugar do morto e a irmã grávida conduzindo, ele atrás pungindo a sua condição. A cena repetia-se sempre que ouvia a canção de Moby. No entanto, o melhor era continuar a caminha por meio da floresta dos enganos, arriscando o seu rosto em ser desfigurado, o corpo maltratado, mas teria fé que um dia chegaria a algum lugar, que teria alguma vitória. O silêncio dos outros calara-o, também não queria que meio mundo fizesse e desfizesse dele, Jonas não tinha grandes dons de oratória. Quando os podia ter desenvolvido não o fez e agora tudo o melhor que sabia fazer seria conversar. Conversa de café? Veríamos. Na verdade, se fosse outro, tinha, ainda falando dos tempos académicos, feito render a força física que mais ninguém tinha naquele âmbito, só que os outros estavam mais bem preparados para a tarefa sócio-antropológica, porque não aceitar isso? Os tempos agora eram felizmente outros. Jonas não queria ser especialista em nada, nem solicitado para dar opinião (talvez quisesse algures secretamente) mas ser um cidadão normal. 

2008-05-12T15:14:00.000-07:00

De como os vivos sabem dos mortos (pré-publicação)

2008-04-14T16:28:00.001-07:00

Primeiro Capítulo

De como a nossa personagem se dá conta da sua condição

Quanto a um certo sentido das coisas, o mundo corria à pressa, sem ter em conta os destinos individuais. Naquele tempo e naquele país não adiantava de nada fazer silêncio revoltado ou gritar a todo o instante dizendo que se era vítima de uma qualquer forma de justiça. Pelas oito da noite, após um dia de trabalho, Josué Calisto, preparava-se para ver o noticiário pela sua televisão, eis que é seu espanto ver anunciado a abrir o jornal a notícia de que Josué Calisto estaria morto. A partir daquele dia tentou provar por todos os meios possíveis e impossíveis que afinal estava vivo. A conta do banco foi cancelada, ficando o banco com o dinheiro, na verdade Josué não deixara para os seus familiares nada da fortuna pessoal que amealhara nos anos produtivos da sua existência. Num dia que mostrava o sol numa beleza cintilante, Josué procurava essa beleza incandescente para o seu espírito. Sonho pouco e dormiu menos ainda, procurando num cigarro a descrição a explicação para o que lhe aflorava ao espírito. Atordoado pela notícia que ouvira às oito da noite do dia anterior, Josué não sabia bem explicar o que sentia naquela época, talvez um misto de pensamentos incontroláveis e outros algo sensatos, mas como é apanágio de espíritos inquietos, o de Josué mais tinha de coisas inconvenientes pensadas, o que era incómodo bastante para fazer alguma coisa durante dia. De modo que rumou para a cidade capital deixando para trás a aldeia iluminada pelo sol da manhã, como um cenário retirado de uma película realista mas ao mesmo tempo idílica. No entanto, o concreto da vida de Josué não se alterara nos últimos tempos. Era um desses jovens com qualificações que se encontrava no meio o drama do desemprego. Por vezes não queria acreditar no que lhe estava acontecendo: depois de ter acabado uma licenciatura de rastos, se amigos para a vida, teve um recesso psicológico desses que não se compreendem bem por que acontecem mas que alguém sempre lhes dá uma explicação profissional. (continua)

Diálogo com as Sombras (Pré-Publicação)

2008-04-14T16:24:00.000-07:00

Num dos passeios à noite, uma figura estranha aproximou-se de Custódio. Aproximou-se demais, enquanto ele descansava na relva.

-Quem é que me persegue?

-Boas noites, não tenhas receio que eu sou apenas uma sombra. -Uma sombra? Então vocês não são visíveis sobretudo quando há luz?

-Não é bem isso. É que durante o dia arrastamo-nos atrás dos nossos originais e somos impedidos de falar, além do mais não consigo descansar porque o meu original revolve-se na cama em sonhos terríveis e abominantes, sabes, tenho até medo que mate a sua própria sombra.

-Quem é o teu original? - Perguntou Custódio.

-O meu original é um médico. Acho-o uma pessoa vazia. Não tem vida própria. Nem sequer mereceria ter uma sombra dedicada como eu.

-Estranho e curioso quando falas nisso, pois não sei o que diria de mim a minha sombra. Por acaso não a conheces?

-Não sei, as sombras reúnem-se à noite em antigos castelos ou junto a regatos para expor as suas observações sobre os seus originais, ou donos. Falamos mais em factos do que em nomes; o que nos interessa é o conteúdo das acções, a motivação, social ou subjectiva. Temos algum carácter divino pois cruzamo-nos frequentemente com os anjos que por vezes vão até à terra em auxílio dos seus protegidos. Pois eu te digo que não sei mesmo se terei sombra com alguma inteligência. Às tantas não tenho tempo para fazer sombra, de tão inquieto sou. Se tiver uma, será corcunda e olhando insistentemente para trás, não achando coerência nem ligação nos factos do presente. Olha, Custódio, tens sorte em falarmos a estas horas, neste local. Mas se queres que te diga, gosto do teu aspecto. A tua sombra não deve ser como a pintas, talvez sejas tanto assim como dizes, a primeira impressão que tenho de ti é a de um jovem no meio da vida que ainda não desistiu, isso é importante. Mas vou fazer-te o jeito de procurar falar com a tua sombra.

-Seria bom dizeres-me o que ela fala de mim, o que conta nas vossas assembleias à noite, ajudar-me-ia muito a conhecer-me. Além do mais, estou numa situação algo delicada. Sei das pessoas que estão a morrer à minha volta e tenho medo, isso assusta-me. Pressinto a loucura, mais do que isso, a impotência diante da vida que nos passa à frente dos olhos, como se estivéssemos vendo passar num apeadeiro um comboio de alta velocidade. As boas ideias tenho-as poucas durante o dia. O resto são locubrações. Tenho tentado curar-me através do Yoga e penso que vou regressar à igreja, para obter um pouco de paz.

-Reparo que tens muita angústia e raiva dentro de ti; não és frustrado porque tudo tentaste ao teu alcance para conseguir felicidade.

-Obrigado, sombra, já sabes, espero notícias tuas.

-Até breve, disse a sombra que se afastou para dentro da escuridão da noite. Depois daquele encontro, nunca mais Custódio ficou o mesmo.

Pensarilho (4)

2008-04-14T14:56:00.000-07:00

Estudar, insisto em estudar,

em procurar nas palavras consolo e regra de vida,

podia não ser assim,

o meu conhecimento seria feito de experiência,

mesmo assim não estou longe de tudo,

pois como Drummond de Andrade,

procuro a ode cristalina

que não está nos dicionários.

Pensarilho (2)

2008-04-11T14:04:00.000-07:00

Se a solidão me invade,

o que poderei fazer senão amar o próximo,

o que poderei fazer,

se a noite cai,

e o frio pousa sob meus ossos,

o que poderei fazer para aquecer o coração?

Não economicamente viável,

dizia-se do homem e dos seus actos,

o seu comportamento não arrastava simpatias,

talvez tivesse o coração congelado,

mas não,

haveria de percorrer o mundo,

haveria de fazer vingar os seus imensos sonhos,

o passado perseguia-o como uma sombra,

as energias faltavam,

a sua luta era quixotesca,

um dia, um dia teria felicidade,

pois compreendera na solidão e do sofrimento,

a sua condição,

um dia o sol brilharia ao ponto de não ver sua sombra,

a pique, sob o seu corpo adulto,

e choveria logo a seguir,

regenerando a mãe terra as suas sementes,

acabaria num florilégio diverso,

abraçado a sua amada,

abraçado a uma outra vida.

Muitas das vezes deixamos andar

Não nos preocupamos com o amanhã

Dizemos que o medo de ontem será

O medo de amanhã

Quando menos esperamos,

Depois de tanto procurar,

Conseguimos obter alguma coisa,

Nem que seja o pão para a boca

E isso já nos traz dignidade

Para não dizer felicidade

Mas também a esperança

De que um dia dos iremos todos rir

Disto que se está passando “cá em baixo”.

Estórias do Acaso (pré publicação)

2008-04-07T16:26:00.000-07:00

O título deste texto tem por inspiração “A Música do Acaso”, de Paul Auster. Vem um realizador escrito a Lisboa, chamado Paul Auster e fala na FNAC, porque terá escolhido Lisboa para filmar. Preciso de saber o que leva um americano a interessar-se por Lisboa e Portugal. Vou seguir as filmagens, talvez me desloque até ao local das filmagens, parece que é Sintra ou o Alentejo. Sai publicado no Jornal de Letras qualquer coisa sobre ele, que tem um ar pesado, deve fumar imenso, isto da associação da literatura e do tabaco está desactualizado, é anacrónico. Talvez devesse dar importância ao facto de ter a oportunidade de escrever e talvez devesse ter sabido aproveitá-la melhor. Pena é que não tenha antecedentes e veja a escrita estritamente como uma necessidade biológica subjectiva. Mesmo assim, talvez gostasse de conhecer a filha de Paul Auster.

A Poção d'Amor (pré-publicação)

2008-04-06T15:28:00.000-07:00

Primeiro Capítulo

Eulália Iemanjá estava perto da morte. Nos arredores de Lisboa, exercia a profissão de bruxa, aconselhando os clientes sobre males do espírito e do corpo. Manou Artides a visitara imbuído de curiosidade científica e padecendo também de um mal estranho à sua própria existência. Sua filha, Noémia Iemanjá, mostrara-se em todo o seu esplendor ao interromper a consulta para dar o número da conta bancária onde se iria depositar o dinheiro. Artides ficou com o seu número de conta e conseguiu junto de um amigo bem colocado em instituições bancárias, a sua morada e número de telefone. Um dia, pois, resolveu telefonar-lhe. Contava não que Iemanjá lhe curasse dos males, mas sim Noémia, Iemanjá também todavia. Apresentou-se como amigo de um conhecido comum e adiantou que precisava de lhe falar a sós, pois era detective privado e ela corria perigo de vida. Ela ficou espantada e talvez um pouco assustada e isso só aguçou o seu desejo. (continua)

O Homem como Causa Política

2008-04-05T12:10:00.000-07:00

Ainda antes de acabar este comentário, o maior clube do norte do país estará festejando
o título de campeão nacional. De facto, a estranha centralização de que fala Pinto da
Costa é isso mesmo: estranha. Di-lo um lisboeta.

2008-02-27T15:18:00.000-08:00

Um Pouco de Fé

2008-01-29T17:48:00.000-08:00

Nestes tempos pós modernos um pouco de fé nunca fez mal a ninguém. Disse alguém um dia.

From Marcuse

2007-10-29T08:10:00.000-07:00

Todavia, a liberdade parece assim tornar-se num conceito impossível, já que nada existe que, em qualquer forma, não se encontre contido no próprio indivíduo.

Just a Point

2007-05-29T08:21:00.001-07:00

The Question is not To Be Or not, but Belonging or Not.